A pesar de saber a callejón,
de oler a tabaco barato,
aunque aboque a perdición
luzca como derrota
y sienta como un tiro.
Pero
porque huele a callejón,
a cenizas gloriosas,
a tabla de salvación,
sabe a digna derrota
y sienta como un tiro
no hay nada como ella:
altanera,
soberbia,
chulesca,
mirando a la cara a la noche,
desafiándola,
afilando sus seis cuerdas.
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